A lo largo de mis 36 vueltas al sol, he tenido el pelo más o menos rizado, seco, graso, abundante o ralo según la edad, las hormonas y los disgustos.
Daba igual la condición en la que se encontrara mi melena. El encrespamiento estilo ‘acabo de meter un tenedor en el enchufe’ ha sido el apellido de cualquier otro adjetivo que pudiera usar para describirla. Y qué quieres que te diga, reconcome ligeramente, sobre todo cuando te da por acercarte a un poco de agua en verano o en esas edades en las que aspiras a verte adecentada y razonable.
A estas alturas de vida, había tirado la toalla por completo. ¿Engancharme a artilugios y a elaborados rituales capilares? No compensa cuando eres madre de dos gatos y esforzada pluriempleada y amita de tu casa. Ahm, ni cuando tienes dos niños. En fin, ya había hecho migas con la resignación y el conformismo cuando me propusieron probar la exoplastia.
La exo¿what?, me dije mientras practicaba espeleología en el siempre sorprendente diccionario beauty. Ah, la joven técnica que se presenta como ‘una queratina mejorada’. Venga, pues la pruebo. Aún me quedaba una débil llamita de esperanza. Un vago hálito de optimismo, una escorbútica sensación de que yo, ¡yo!, también podía tener el pelito sellado y reflectante como un espejo en lugar de encabritado como una escoba de paja. Venga, va: probemos. Total, ya he pasado lo peor en mi relación con el encrespamiento. Cálmate, corazón, palpita suavemente, que ya tenemos una edad para venirnos arriba por cualquier cosita…
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